Poema I por Andrés Bogorja

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         Renuevo el ímpetu por lo abstracto: En cuanto se agrieta el plano corona la bóveda, entra la luz y entonces por el relieve se distingue la forma.

         Rompo los iconos y me repongo en la incertidumbre de no saber mi nombre, ni siquiera si soy hombre o dios.

Motherwell (2 Figures)

         Al distorsionar el trazo apurado que engaña la vista, es la realidad que se monta sobre la blancura página a página entre los anaqueles de lo aparente;

         Queda la verborrea del traspaso de un estado a otro, de la percepción a la ilustración;
El peregrinaje de las visiones aturde el tiempo que transcurre de línea a línea, del rasgo al gesto.

         Eslabones no entrelazados de una cadena que ha quebrado su unión por la fricción de sus partes.

         Tenue contorno y equivocado, no pienso en cuantas veces lo he dicho, se que será tantas veces como lo fuere antes:

         “Y ahí entre rimas equivocas y frágiles versos varones.

         “Las flores contiguas a la cama, de donde exprime la tinta.

         “Se tu misma sed que la boca se calma con la esquiva brutalidad de quien le dibuja.”
Las ilusiones le arrebatan la coherencia a la mano alzada, une los puntos que el azar le propone; reconoce la medida oculta tras el arte pobre que guarda el equilibrio por su naturaleza, imperfecta.

         Y entonces surge del mosaico resuelto la obra en el porvenir de sus manchas.

         El lienzo se vuelve escenario para la trama que aprisiona nueva vida;

         Y levanta el velo que la cubre para darle vida.

Motherwell (The Blue Painting)

© Andrés Bogorja para Informe Uruguay

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